Ex-libris

Olympe de Gouges,

Pastel d'Alexandre Kucharski

X. 

Nul ne doit être inquiété pour ses opinions mêmes fondamentales, la femme a le droit de monter sur l’échafaud ; elle doit avoir également celui de monter à la Tribune […] »

C’est ce qu’affirmait Marie Olympe Gouze, dite Olympe de Gouges, dans l’article X de la Déclaration des droits de la femme et de la citoyenne. Elle mourut guillotinée le 3 novembre 1793, à l’âge de 45 ans.

link 

Lettre de Olympe de Gouges à Marie-Antoinette suivie de la Déclaration des droits de la femme et de la citoyenne

Lundi 3 mars 2014, à Erdeven, on annonçait des coefficients de 114-115... et la tempête Christine. Au moment de la marée montante, entre 17h 15 et 18h 15, nous sommes allés voir la mer. Le contraste était saisissant entre le calme de la dune, couverte de petits lacs créés par les pluies récentes, et la violence des vagues sur la plage. De la route bordant la dune, on apercevait déjà les projections d'écume.

Nous avons fait plusieurs allées et venues entre les différentes plages, tandis que le ciel virait au sombre pour s'éclairer ensuite. Dans l'anse de Kérouriec, la mer tempêtueuse était survolée par un kyte-surf fou. A La Roche Sèche, le blockhaus, indestructible, disparaissait sous des giclées d'écume. Dans le froid et le vent, à Kerminihy, les vagues passaient par-dessus la dune et s'écoulaient sur le chemin côtier.

De retour à La Roche Sèche, tandis que la mer était un peu descendue, un petit groupe de gravelots à collier interrompu, indifférent à la violence du ressac, s'amusait sur le sable.

La mer à l'assaut de la dune

(Photo ex-libris.over-blog.com, lundi 3 mars 2014)

Les vagues autour de l'île de Moëlan devant Kérouriec

La mer à Kérouriec

Le blockaus de La Roche Sèche en proie aux vagues

Les vagues sur les rochers de Kerouriec

La mer vue du petit parking de Kerminihy

Les vagues à l'entrée de la ria d'Etel

Les vagues à Kerminihy

La mer envahit la dune à Kerminihy

Les gravelots à collier interrompu sur la plage de La Roche Sèche

L'arc-en-ciel après la tempête

Les calmes lacs de pluie dans la dune d'Erdeven

Photos ex-libris.over-blog.com, lundi 3 mars 

 Zénon (Gian Maria Volonte) dans L'Oeuvre au noir,

adaptation cinématographique de André Delvaux (1987)

L’Œuvre au noir de Marguerite Yourcenar est un de mes romans de prédilection. Peut-être parce que son auteur est comme moi originaire du Nord de la France… Surtout, je crois, parce que ce roman manifeste un lien quasi consubstantiel entre le romancier et son personnage, le médecin et alchimiste Zénon Ligre. J’ai été fascinée par ce personnage en quête de la connaissance dans un XVIème siècle en proie aux intolérances et aux violences de toutes sortes ; après avoir échappé à l’Inquisition, il se suicidera au terme d’un procès dont il sera demeuré spectateur.

Les coïncidences entre le roman et l’autobiographie sont multiples : la Flandre de Yourcenar, c’est aussi la Flandre de Zénon… On sait combien les trois volumes autobiographiques mettent en avant le fait que seul le hasard a voulu que Marguerite Yourcenar naisse un jour, quelque part (« un certain lundi 8 juin 1903 ») à Bruxelles. Après tout, n’aurait-elle pas pu naître à l’époque de Zénon et Zénon en son temps à elle ? Marguerite Yourcenar  aurait pu ne pas être, Zénon aurait pu être.

Ses Carnets de notes sont le reflet de ce lien intrinsèque entre la romancière et son personnage. Ainsi on lit dans les Carnets : « Durant l’hiver 1954-1955, à Fayence, veillé souvent en compagnie de Zénon au bord de la grande cheminée de la cuisine de cette maison du début du XVI° siècle, où le feu semblait jaillir librement entre les deux pilastres de pierre avançant dans la pièce. » Et ailleurs : « En 1971, j’ai refait dans les rues de Bruges chacune des allées et venues de Zénon.

Grâce à son personnage Yourcenar va aussi retrouver son enfance décrite dans Le Labyrinthe du monde : Oudebrugge pour Zénon, n’est-ce pas  le Mont-Noir pour Yourcenar ? Quand Zénon rêve sur la dune, elle revoit ses souvenirs de la plage de Scheveningue. Enfin, c’est dans le hameau de Heyst présent dans L’Œuvre au noir et dans Souvenirs pieux qu’elle fait se rencontrer Zénon, « l’homme de 1568 » et son grand-oncle, l’écrivain Octave Pirmez.

Quant à la quête généalogique de Marguerite Yourcenar, elle se trouve incarnée dans le roman par Greete la servante qui propose à Zénon de lui révéler « le nom et le visage de nombreux parents dont il ne savait rien ».

Ainsi ce personnage fascinant de Zénon fut pour son auteur le compagnon d’une vie, et d’une certaine manière le double d’elle-même. Les notes de ses Carnets ne mentent pas qui révèlent sa passion pour son personnage. Pour lui qui cherche à faire reculer les limites de la connaissance, comme pour elle, à l’érudition et à la culture impressionnantes, la vie de l'esprit compte plus que tout. Par la répétition de son prénom, elle le fait advenir à l'existence. Pour elle, son personnage existe, elle le « voit ». Et elle dit : « Tant qu'un être inventé ne nous importe pas autant que nous-même, il n'est rien.» Tout comme Balzac appelant Bianchon, elle imagine même la présence de Zénon le médecin lors de sa propre mort. Elle affirme qu’elle est capable de le retrouver quand elle le souhaite. Elle a même l'impression parfois de « lui tendre la main ».

Proximité rare et des plus émouvante qu’elle explique dans des entretiens avec Matthieu Galley qui l’interroge sur son propre sentiment à l’achèvement de la fin du roman : « […] ayant tout juste terminé mon livre, étendue sur mon hamac, j’ai répété le nom de Zénon peut-être trois cents fois, ou davantage, pour rapprocher de moi cette personnalité, pour qu’elle soit présente à ce moment-là qui était en quelque sorte celui de sa fin. »

Marguerite Yourcenar a condensé en ce personnage très aimé tous les grands hommes de la Renaissance. Dans ses Notes, elle écrit : « Supposé né en 1510, [il] aurait eu neuf ans à l’époque où le vieux Léonard s’éteignait dans son exil d’Amboise, trente et un ans au décès de Paracelse, dont je le fais l’émule et parfois l’adversaire, trente-trois à celui de Copernic, qui ne publia son grand ouvrage qu’à son lit de mort, mais dont les théories circulaient de longue date sous forme manuscrite dans certains milieux aux idées avancées, ce qui explique que j’en montre le jeune clerc renseigné sur les bancs de l’école. A l’époque de l’exécution de Dolet, représenté par moi comme son premier « libraire », Zénon aurait eu trente-six ans, et quarante-trois à celle de Servet, comme lui médecin et s’occupant comme lui de recherches sur la circulation du sang. Contemporain à peu près exact de l’anatomiste Vésale, du chirurgien Ambroise Paré, du botaniste Césalpin, du philosophe et mathématicien Jérôme Cardan, il meurt cinq ans après la naissance de Galilée, un an après celle de Campanella. A l’époque de son suicide, Giordano Bruno, destiné à mourir par le feu trente et un an plus tard, aurait eu à peu près vingt ans. » Quel plus bel hommage d’un romancier à sa créature que de lui conférer ainsi les qualités remarquables qui font de lui une sorte d’homme idéal de la Renaissance ?

L’homosexualité – ou plutôt la bisexualité - de Zénon le rapproche aussi sans doute de Marguerite Yourcenar, tout comme ce goût des voyages que tous les deux partagent. Il en va de même de l'extrême détachement du monde, qui isole Zénon de l'humanité. Aucune des « passions » dont il est dit qu’elles furent les siennes ne semble avoir eu véritablement de prise sur lui. Distance avec le monde qui fut aussi celle de l’auteur recluse à Mount Desert.

Dans le premier chapitre du roman, Zénon dit à son cousin Henri-Maximilien :

« - Un autre m'attend ailleurs. Je vais à lui […] :

- Qui ? demanda Henri-Maximilien.

- Hic Zeno, dit-il. Moi-même. » (p. 20) 

Et il me plaît de penser que Marguerite Yourcenar aurait pu aussi répondre la même chose...

Sources :

L'Œuvre au Noir, Marguerite Yourcenar, Folio, n° 798

Anne-Yvonne Julien commente L'Œuvre au Noir de Marguerite Yourcenar, Foliothèque, n°26, 1993 

Les yeux ouverts, Marguerite Yourcenar, Entretiens avec Matthieu Galey, Bayard Editions, 1997

A admirer aussi :

L'album illustré de L'Oeuvre au noir de Marguerite Yourcenar, Sous la direction d'Alexandre Terneuil, La Renaissance du Livre, 2003

link Vers un de mes billets sur la mort de Zénon

Une des plus belles fontaines du monde est, selon moi, l’Archibald Fountain à Sydney, que nous avons découverte un beau matin de novembre 2008. Située devant la St Mary's Cathedral, et à l’est de Hyde Park, elle est le point de départ  d’une merveilleuse balade dans ce parc conçu selon le modèle traditionnel des parcs anglais. On s’y promène sous d’immenses figuiers qui forment une voûte et l’on y rêve, assis sur les bancs.

Cette fontaine monumentale, dont le nom véritable est J. F Archibald Memorial Fountain, (Fontaine à la mémoire de J. F Archibald), doit ainsi son nom à J. F Archibald (1856-1919), un journaliste, propriétaire et rédacteur en chef du magazine The Bulletin, qui laissa en legs les fonds nécessaires à son édification. Il est aussi l’instigateur du Prix Archibald pour le portrait, qui est désormais la plus prestigieuse récompense artistique d'Australie.

Si la fontaine est originale, celui qui en est à l’origine, ne l’était pas moins. John Feltham Archibald était en effet fasciné par tout ce qui était français, allant jusqu’à changer ses prénoms de John en Jules et de Feltham en François ! Celui qui n’avait de cesse de tout considérer à l’aune de la France n’alla-t-il pas jusqu’à porter une petite barbe à la française, affichant dans son physique même sa francophilie ?

C’est ainsi que, dans ses dernières volontés, en 1919, ce généreux mécène avait souhaité que la fontaine fût réalisée par un artiste français. Par amour pour notre culture, il désirait aussi que sa structure ornementale rivalisât avec les monuments de Paris, la ville de ses rêves. Elle devait en outre être érigée pour commémorer l’alliance de l’Australie avec la France pendant la Première Guerre Mondiale.

L’artiste qui fut choisi est François-Léon Sicard (1862-1934), qui travailla notamment pour le Jardin des Tuileries (Le bon Samaritain), le Jardin du Luxembourg (George Sand) ou encore le Panthéon ou le Sacré-Cœur de Montmartre (L’archange saint Michel terrassant le dragon). Son fils, Pierre Sicard, qui visita Sydney en 1936, déclara que l’œuvre de son père était « l’un des plus beaux groupes de la sculpture moderne ».

Inaugurée le 14 mars 1932 par le maire de Sydney, Samuel Walder, cette fontaine, d’inspiration Art Déco s’organise autour de l'imposante figure en bronze du dieu Apollon, entouré d’autres personnages mythologiques. Dauphins et tortues y nagent au milieu de jets d’eau bavards et exubérants. Le dieu des Arts et du Soleil, protecteur des Muses, tend un bras protecteur vers Hyde Park et la City. On reconnaît une élégante Diane chasseresse agenouillée, brandissant son arc et la main posée sur l'encolure d'un cerf, un musculeux Thésée domptant un Minotaure monstrueux, et sans doute un Hercule entouré de la biche aux pieds d'airain et du sanglier d'Erymanthe.

L’ensemble impressionne par sa composition équilibrée, son ampleur et sa puissance. C’est un des endroits les plus prisés des Sydneysiders qui aiment à s’y retrouver. L’Archibald Fountain est aussi source d’inspiration infinie pour les photographes amateurs de jeux d’eau.

Quant à moi, je trouve émouvant qu’un lointain Australien ait souhaité ainsi rendre hommage dans la pierre à l’amitié franco-australienne, et qu’un sculpteur français ait réalisé avec autant d’harmonie ce souhait ultime.

L'Archibald Fountain au moment de son inauguration, en 1932

(Photo Tom Lennon)

Photos ex-libris.over-blog.com, Sydney, novembre 2008 et Sydney, décembre 2012    

Pour la Communauté Entre Ombre et Lumière,

Thème : fontaines

link vers une vidéo de l'Archibald Fountain

Apollinaire à La Santé

(Fotolia, Andreas Hilger)

A la Santé

I 

Avant d'entrer dans ma cellule

Il a fallu me mettre nu

Et quelle voix sinistre ulule

Guillaume qu'es-tu devenu

Le Lazare entrant dans la tombe

Au lieu de sortir comme il fit

Adieu adieu chantante ronde 

Ô mes années, ô jeunes filles [...]

En ce 23 février 2014, fête de la saint Lazare, me sont revenus en mémoire les huit premiers vers du poème d'Apollinaire "A la Santé".

Ce poème émouvant remémore la mésaventure judiciaire de Guillaume Apollinaire, survenue en septembre 1911 et son emprisonnement de quelques jours à la Santé.

Du 7 au 13 septembre 1911, accusé de complicité dans une sombre histoire de vol de statuettes au Louvre, le poète passe plusieurs jours dans la prison parisienne. A cette époque, en effet, il a rencontré de nouveaux amis, dont un certain Géry Piéret qui a dérobé des statuettes au Louvre en 1907 et en 1911. Il s’est plu à en offrir à son récent ami poète.

En août de la même année, le vol de La Joconde  incite le voleur à révéler ses larcins au patron de Paris-Journal qui ébruite l’affaire. Il restitue au musée la pièce confiée par Piéret contre de l’argent. Le juge qui avait fait écrouer Piéret en 1905 arrête alors Apollinaire qu’il considère comme complice.

Alors que le cambrioleur a fui, Apollinaire est emprisonné. Il séjournera une semaine à La Santé mais n’oubliera pas cette expérience de la réclusion. Finalement innocenté et mis hors de cause en 1912, c’est de la matière de cette expérience qu’il tirera six poèmes courts. Ceux-ci seront intégrés dans son recueil Alcools en 1913.

 
Dans les deux premières strophes d’octosyllabes reproduites ici, le poète s’interroge sur cette expérience et il se compare à Lazare. Mais ici, l’originalité de ce choix réside dans le fait que Lazare ne sort point de la tombe mais bien plutôt y pénètre ! On note en effet la double occurrence du verbe « entrer », à l’infinitif et au participe présent. Un retournement poétique  (conforté par la locution prépositive « au lieu de ») dans ces huit vers très musicaux (assonance en [u]), qui disent la stupéfaction du poète de se voir ainsi métamorphosé en prisonnier. L’importance de ce passage par la prison est marqué en outre par l’emploi du verbe « devenir » à la forme interrogative, confortés par l’emploi de la deuxième personne du singulier. La répétition de « Adieu », la double invocation aux années passées et aux « jeunes filles » marquent bien ici la fin d’une certaine forme d'innocence.