Ex-libris

   Le soir tombe sur la barre d'Etel, Samedi 30 juillet 2011

Il est dix heures du soir et la mer se fait tendre

Dans la passe sereine où la nuit va s'étendre

Les bleus de la journée se taisent et s'adoucissent

Les contrastes s'éteignent et puis s'évanouissent

Dans ce tableau pastel d'une pâle langueur

La nostalgie s'en vient et vous étreint le cœur

Souvenir des bleus royaux et triomphants

Quand vos yeux se brûlaient au ciel à l'océan

Et l'on attend l'instant qui ne reviendra pas

Où s'en ira le bleu couleur de la ria

Où le parme et le gris pâliront dans le soir

Et où les eaux secrètes sombreront dans le noir

Sur les quais d'Etel, Samedi 30 juillet 2011, 10 h du soir  

Pour la communauté de Hauteclaire, Entre Ombre et Lumière,

Thème : Bleu

Pierre tombale de Pierre de Broërec, en pierre d'Anjou.  

Il mourut à Saumur  en 1340, "le jeudi avant la Saint-Martin d'hiver".

    La dalle, retrouvée dans la crypte de N-D de Pitié à Locmaria, était polychrome,

recouverte d'émaux disposés dans les interstices des gravures.

Pierre de Broërec y est représenté les mains jointes, l'épée et l'écu au côté.

Ses pieds reposent sur un lévrier et huit personnages l'entourent

dans l'attitude du recueillement et de la douleur.

    Le corps de Pierre de Broërec et la dalle furent rapportés à N-D de Pitié à Locmaria

par la volonté de son épouse Alix et de son frère Guillaume.

C'est une pièce maîtresse de l'art médiéval en Bretagne.   

(Photo ex-libris.over-blog.com)

Pierre de Broërec où sont vos pierreries

Capitaine d'Auray où sont vos armoiries

Sous votre pierre tombale vous avez disparu

Et les pleureuses pleurent un chevalier rompu

Pierre de Broërec vous étiez renommé

Vous aviez combattu les vieux ennemis anglais

La mort vous emporta la Saint-Martin d'hiver

Vous fûtes inhumé sous la pierre calcaire

Pierre de Broërec Alix vous aimait

Elle ne voulut point loin de vous demeurer

Son amour fidèle un jour vous ramena

En romane chapelle sise à Locmaria

Pierre de Broërec où donc est votre épée

Votre écu blasonné et votre lévrier

La mort vous a tout pris mais il reste de vous

La dalle tumulaire et Dieu vous a absous

A Notre-Dame de Pitié à Locmaria, près Ploemel,

Vendredi 26 août 2011

Notre-Dame de Pitié, ancienne chapelle de Templiers, à Locmaria. 

Triple vaisseau, elle disposait d'un choeur cathédrale qui a disparu.

(Photo ex-libris.over-blog.com)

Pour la communauté de Hauteclaire, Week-end du Petit Patrimoine

C'était une vieille photo qui avait glissé d'entre les pages du Livre de la Jungle. Elle représentait deux jeunes prêtres bouddhistes avec un tigre. Je l'avais prise dans les années 70, du temps où, la tête pleine de Lanza del Vasto, j'étais partie vers l'Orient extrême, en quête de ce quelque chose qui n'a cessé de se dérober à moi.

D'un pan lointain de ma mémoire se leva une phrase : « Même la fumée dispersée ne reste pas sans traces. » Je me revis avec mes cheveux longs, ma chemise indienne orange, ma jupe en voile léger sur mes tongs poussiéreuses, arrivant dans le temple bouddhiste thaï où j'avais choisi de demeurer quelque temps. Très vite je fus attirée par un très jeune moine dont le compagnon était un tigre et qui déambulait parmi les pagodes sans inquiéter quiconque. Ce prêtre s'appelait Lamon, ce qui signifie Doux. C'est lui qui me raconta ce qui demeure pour moi ma première rencontre effective avec le phénomène de la transmigration des âmes, qui m'avait fascinée à la lecture des Chimères de Gérard de Nerval.

« Quand Chayan (Victoire éternelle) le maître de la bonzerie mourut, je me sentis plus orphelin que lors du trépas de mes parents de sang. J'étais si jeune quand il m'avaient quittés et il y avait bien longtemps que j'avais oublié leur visage.

Mais le vieux maître, c'était autre chose. J'avais aimé la souplesse qui marquait ses gestes économes et la ferme puissance qui émanait de lui. Ne me faisait-il pas penser à un grand chat ? J'avais écouté et suivi de toute mon âme les centaines de règles du code monastique que sa voix posée et rauque m'avait répétées. Son regard couleur d'ambre jaune m'avait brûlé jusqu'au cœur et m'avait guidé sur le Sentier aux huit Branches. Il m'avait initié et formé, il m'avait dispensé ses préceptes, il m'avait enseigné le Dhamma : je lui devais d'être sur la voie de la sagesse.

Avec abnégation je l'avais assisté seul pendant sa lente agonie qui avait duré des mois. Je me rappellerais toujours l'aspect cireux qu'avait pris son corps émacié et amaigri, qui ne pesait plus que le poids d'un enfant de huit ans. Accoutumé à l'ascèse et au jeûne, il avait résisté longtemps ; puis il avait fini par s'éteindre comme une lampe à huile qui n'est plus alimentée.

Auparavant, au cours de l'une des ultimes soirées où il avait encore l'usage de la parole, le vieillard m'avait fait don de ses biens les plus précieux. Il m'avait remis son thabeit, son bol à aumône, un petit récipient de terre à la forme parfaite, dont le glacis vert et vernissé brillait au soleil. Ses doigts déformés par l'arthrose avaient glissé entre mes mains tremblantes le thingan, la longue aiguille à coudre, qui lui avait servi tant de fois à rapiécer sa robe monastique aux couleurs de la terre. Et quand il avait placé avec une lenteur cérémonieuse son éventail en papier de riz sur son visage au sourire du Bouddha, j'avais compris qu'il se retirait du mouvement du monde.

Les derniers mots que mon vieux maître avait prononcés avaient été pour moi et je les avais conservés dans un repli de moi-même, tel un mantra sacré. « Ma vie a été longue et belle, m'avait-il dit dans un souffle, car je t'ai rencontré sur le chemin. Je n'ai cessé de rendre grâce à l'Eveillé qui t'a mené à moi et m'a accordé un fils en ta personne." Comme j'avais peine à retenir mes larmes, il avait ajouté : «  Sache que je serai toujours à tes côtés dès que j'entrerai dans les cycles du Samsara. Sois vigilant : du pays de l'ombre je te communiquerai un signe que tu reconnaîtras et tu sauras que je ne t'ai point abandonné. »

Après les cérémonies de sa sépulture, j'étais bientôt tombé dans un état de déréliction profonde. Notre communauté avait désigné un nouveau maître, mais quelque chose aux tréfonds de moi-même s'obstinait à ne pas le reconnaître. L'abstinence, le moulin à prières, la méditation, ne m'apportaient aucun réconfort, obsédé que j'étais à guetter un signe tangible de mon maître défunt. Cet entre-deux, ce malaise, se prolongèrent des mois qui m'apparurent des années, et je songeai à quitter la communauté des bonzes avec lesquels j'avais toujours vécu. Certes, je persévérai à suivre scrupuleusement les préceptes du Bouddha mais j'étais dans un vide qui ne m'emplissait pas.

Sur les conseils du nouveau maître du monastère, je me décidai à partir pour le pèlerinage au temple du Grand Bouddha Doré. Je revêtis le sangâti ou robe de la quête et quittai sans appréhension ni regrets mes frères tonsurés.

- Reviens quand tu auras trouvé la Paix, m'avait-dit le maître, mais j'étais décidé à ne pas revenir dans ce lieu que mon mentor avait déserté à jamais.

Je connus de longs mois de marche et d'errance, je rencontrai un malade, un vieillard et un ermite, je méditai sous des banyans, mais nulle illumination ne se faisait en moi. C'est de plus en plus las, de plus en plus absent à moi-même et au monde que j'atteignis un village aux lisières d'une jungle au vert inquiétant. Si, depuis des siècles, le Grand Bouddha Doré y était l'objet d'un culte remarquable, il était cependant en grand émoi à l'époque où j'y parvins.

En ces temps-là, les paysans y payaient en effet un sanglant tribut à un tigre qui les terrorisait par ses assauts nocturnes et mortifères. Sur leur demande insistante, je me mis à participer aux battues punitives, trouvant dans ces marches harassantes un moyen supplémentaire de faire taire mon corps et d'annihiler mes pensées noires. C'est ainsi que le matin chaud et humide où le fauve fut acculé dans le piège et où les épieux vengeurs l'achevèrent, j'étais étonnamment calme et serein. Et quelle ne fut pas notre surprise, en soulevant avec peine la bête morte, de découvrir sous elle un jeune tigreau en pleine santé, qui se mit à feuler doucement. La haine des villageois s'apprêtait à se déchaîner contre lui et nos bâtons allaient s'abattre.

Soudain, mon corps devint comme un ciel d'orage. L'animal sans défense venait de tourner la tête et son regard avait rencontré le mien. Sous ses délicates petites oreilles arrondies comme le fruit du ramboutan, le tigreau me regardait de ses yeux à l'iris doré, dont l'intensité me fit tressaillir. Je fus saisi dans tout mon être : c'était mon maître très aimé Chayan qui fixait ses pupilles sur moi. Je reconnus ce regard doux et ferme à la fois, celui qui m'avait tant de fois encouragé lors de mon noviciat dans la bonzerie.

Je sus que c'était là le signe et la révélation si ardemment attendus. D'une voix altérée par une émotion comme l'on n'en ressent qu'une fois dans son existence, j'intimai aux paysans l'ordre d'épargner l'animal sans défense. Je prononçai cette phrase que mon maître m'avait si souvent dite alors qu'il m'initiait aux mystères de la métempsycose : « Même la fumée dispersée ne reste pas sans traces ! C'est à mon maître Chayan que vous allez dispenser la mort pour la deuxième fois. » Je m'étonne encore de cette conviction que je leur transmis puisqu'ils obtempérèrent sans mot dire, en emportant en grand ahan la dépouille du fauve.

Dès lors, me confia le moine, le jeune tigre devint mon compagnon le plus fidèle- et en même temps il caressait avec douceur la fourrure aux fines rayures brunes qui se détachaient sur les océans blancs de la collerette et du pelage. Il me protège et je le protège et, vous le voyez, je suis revenu dans le monastère. Ce tigre est devenu l'esprit du lieu et tous s'accordent à reconnaître en lui une « grande âme ».

- Ainsi, Lamon, vous avez retrouvé la Paix ? ai-je alors demandé au jeune moine.

- J'ignore si j'ai retrouvé la Paix, me répondit-il. Ce que je sais, c'est que le poivrier ne produit jamais de roses, et l'étoile argentée du jardin parfumé ne se change pas en épine ou en chardon. »

Pour le Défi de la Semaine n°62 de la communauté des Croqueurs de Mots,

Thème proposé par Lilou Frédotte : « Tout le monde veut prendre sa place »,

Sur une photo représentant deux bonzes et un tigre.

Qui ne se souvient de la célèbre gravure de Dürer, représentant un ange assis au milieu d'instruments de mesure symboliques du Temps, et intitulée Melancholia (1514) ? Il se pourrait bien cependant que certaines images du dernier film de Lars von Trier, qui porte le même nom, demeure aussi gravées dans les mémoires.

Le film débute en effet par un prologue (trop long et trop insistant diront certains), d'un onirisme fulgurant, qui préfigure la fin de la planète Terre. L'on y voit, en un superbe ralenti, les principaux personnages du film affronter leur apocalypse personnelle : Justine (Kirsten Dunst), telle l'Ophélie de Millais, flotte en robe de mariée sur l'eau d'un marécage, marche, les membres retenus par des liens qui l'empêchent d'avancer, ou encore vibre à l'électricité ambiante ; le cheval noir d'une des deux sœurs s'effondre dans la terre ; Justine, Claire (Charlotte Gainsbourg) sa sœur, et son fils se tiennent devant le château sur la pelouse du jardin, éclairés par la lueur mortifère de la lune et de la planète Melancholia qui menace la Terre. Résonne le Prélude du Crépuscule des Dieux de Richard Wagner, qui ponctuera tous les moments dramatiques du film. Ces images appartiennent sans doute aux rêves prémonitoires de Justine, qui pressent que la fin du monde est proche et qui apparaît comme une sorte de pythie.

Pourtant il ne s'agit point là d'un film-catastrophe, tel qu'on a coutume d'en voir. Les effets spéciaux (invasion d'insectes, pluie d'oiseaux ou grêlons, phénomènes électriques) demeurent discrets. Pour aborder ce thème des plus malaisés à traiter, le scandaleux Lars von Trier a préféré un huis-clos psychologique dans un château en Suède, parvenant ainsi à allier l'intime au cosmique, ce qui n'est pas son moindre mérite. Et le cinéaste, qui a la réputation d'être un sévère misogyne, nous offre de surcroît deux très beaux portraits de femmes.

Le film est en effet structuré en deux parties. La première est intitulée Justine, la seconde Claire, du prénom des deux sœurs qui sont les protagonistes de l'histoire. Chacune va vivre à sa manière l'approche de cette planète Melancholia (Antarès ?), de la constellation du Scorpion, qui était cachée par le soleil, et dont la trajectoire, le « transit », menace dorénavant la planète Terre.

Mais avant d'être un film millénariste, ce long métrage est surtout une réflexion sur la dépression. Justine, dont on célèbre le mariage avec Michaël (Alexander Skarsgård) au début de l'œuvre, dans la propriété de sa sœur et de son beau-frère John (Kiefer Sutherland), est atteinte de mélancolie profonde. Bien qu'elle s'efforce de faire bonne figure lors de la réception, Justine se trouve bientôt de nouveau envahie par ses vieux démons et la fête s'achève par la séparation des nouveaux époux et la fuite des invités.

Le début du film, qui n'a rien à envier à Festen de Thomas Vinterberg, propose une tentative d'explication à ce mal de vivre. Dexter, le père (John Hurt) n'est qu'un amuseur égoïste ; Gaby, la mère (Charlotte Rampling), est une terrifiante Folcoche ; sa sœur aînée Claire a des préoccupations qui lui sont étrangères ; John, le mari de Claire, ne parle que d'argent ; quant à Jack, le patron de Justine (Stellan Skarsgård), il voudrait que sa meilleure publiciste lui trouve un slogan même le soir de son mariage. Il n'y a que du fils de Claire et de John dont Justine se sente proche : un petit garçon qui a des antennes et qui, comme elle, pressent que la planète Melancholia représente une menace pour les hommes. Si le jeu de Kirsten Dunst, qui laisse affleurer son mal-être, est ici remarquable, cette première partie pourra cependant sembler longue, d'autant plus que certaines scènes apparaissent caricaturales.

Il me semble que le propos du film prenne toute sa mesure avec la seconde partie. Celle-ci donne à suivre Claire, dont l'angoisse ne cesse de grandir à mesure que la planète Melancholia, surveillée par son astronome de mari, se rapproche de la terre. Elle se dévoue à sa sœur qui a sombré dans la déréliction, elle la baigne avec amour, elle lui offre toute sa compassion. Lars von Trier nous propose ici une belle étude sur un sentiment assez peu étudié au cinéma : l'affection entre sœurs. Charlotte Gainsbourg y est superbe de retenue et d'émotion.  

Et c'est aussi le moment où les choses s'infléchissent et où celle qui semblait la plus fragile à cause de sa dépression, Justine, devient la plus forte devant la catastrophe qui se prépare. « Une force incroyable » s'empare d'elle, remarque Kristen Dunst. Elle apparaît alors comme une pessimiste lucide puisque, pour elle, de toute manière « la terre est mauvaise ». Kristen Dunst commente ainsi l'attitude de son personnage : « Elle rêve de naufrages et de mort soudaine […] Mais alors que le monde est sur le point de disparaître, la joie la reprend. » Celle que son petit neveu appelle tante Steelbreaker- une sorte de Mimi Brind'acier- s'efforcera de lui adoucir ses derniers instants et lui confectionnera une cabane magique, dernier rempart dérisoire- mais ô combien poétique- contre l'apocalypse annoncée.

Lars von Trier précise que le romantisme allemand est bien à l'origine de ce film qu'on serait tenté qualifier de « gothique ». Il dit avoir écrit son scénario, sous l'influence de l'atmosphère de la musique de Wagner et dans l'aura de Visconti. Il faut dire que l'esthétique du film est stupéfiante et qu'on demeure fasciné par la lumière noire, crépusculaire, qui baigne les extérieurs du château fantastique de Tjolöholm, dans lequel il a tourné pour la quatrième fois. Le cinéaste Thomas Vinterberg ne dit-il pas : « Comment faire un film après ça ? »

Il n'en demeure pas moins que Melancholia est d'un pessimisme exacerbé et qu'il est dénué de tout espoir. « La vie est une idée pernicieuse. La création a peut-être amusé Dieu, mais il n'a pas réfléchi aux choses » affirme le réalisateur. Il n'y a pas de vie ailleurs ou après, il n'y a que la peur de vivre et l'influence maléfique des planètes sur les hommes. De plus, Lars von Trier a su mettre en images cette grande peur ancestrale de la fin du monde, celle qui agite encore et toujours les doctrines millénaristes. Il propose aussi et surtout une réflexion sur la manière dont chacun doit affronter sa propre mort.

Certes, on peut ne pas être touché par une esthétique qui semblera figée et artificielle à certains, mais le film est d'une grande richesse symbolique. Ponctué par Brueghel (Les chasseurs dans la neige, en hommage à Tartovski) et Ophelia de John Everett Millais, le dernier opus de Lars von Trier revisite à sa manière la mélancolie européenne, de l'acédie monastique au spleen baudelairien, en passant par la théorie de la bile noire et l'influence de Saturne. Et avec ce film, où point l'émotion, la mélancolie apparaît ici comme une des plus belles clés de la création artistique.

Sources :

Interview par Julien Dokkhan, Site Allo-Ciné

        Notre-Dame des Fleurs et le chemin fleuri qui mène à la fontaine

                                    (Plouharnel, fin juillet 2011)

A Itron er bleu

Notre-Dame des fleurs à fruits

Dans son enclos herbeux

Près d'un chemin fleuri

Nous avons admiré

Un arbre de Jessé

Cinq rois en sont les fleurs

Jésus en est le fruit

A Notre-Dame des Fleurs, en Plouharnel

     L'Arbre de Jessé, bas-relief en albâtre blanc (XV° siècle),

                  Chapelle N-D des Fleurs, Plouharnel,

                                (Photo Topic Topos)

Pour la communauté de Hauteclaire, Week-End du Petit Patrimoine