Marchande d'oubli.

 

  La mémoire, Magritte, 1948

Fut-il jamais au monde

Cet instant

Sortilège

Où tout se pétrifia

Eut-il une existence

Ce moment

De mandorle

Où ma vie tituba

Quelle réalité

Ce long temps

De sorcière

Quand ta main me frôla

Virent-elles bien le jour

Les minutes

Immanentes

Où ma peau s’irisa

Ont-elles été vivantes

Les secondes

Insolentes

Où mon corps exulta

Les jours ont naufragé

J’ai tremblé l’heure exquise

Je ne m’en souviens pas

Pour Papier Libre de Juliette,

Thème : l’heure exquise

Comments

[Catheau]

Inquiétude et fascination chez deux peintres du mystère. Merci, Nounedeb, d'entrer ainsi dans mes poèmes

[Nounedeb]

Après De Chirico, Magritte, et toujours des mots qui vont au delà du sens. On les reçoit en plein coeur avant toute compréhension. Bonne soirée.

[Catheau]

Merci, Anne, pour ce bel écho en poésie.

[Les chemins d'Anne Le Sonneur]

"Mes mains brûlantes glissent sur les murs glacés / J’ai peu d’espoir de mémoire", Paul Eluard. Merci pour de poème infiniment beau. Anne